Esto es un comentario al cuento El rastro de tu sangre en la nieve de Gabriel García Márquez. Se suponía que lo leyera en el taller pero al final no lo hice porque había escrito como 5 páginas (sin recordar que era sólo un párrafo) y porque, a fin de cuentas, prefiero hablar sobre un cuento de forma espontánea. Pero lo volví a leer y me gustó. Como no he tenido tiempo para escribir un post, publico aquí una versión acortada.


Todo iba bien. Dos jóvenes recién casados en la euforia de un amor que todavía les quedaba grande, dos latinoamericanos en luna de miel por Europa, rodeados de regalos, comodidad, lujo, el mundo entero abriéndose delante de ellos. Todo parecía perfecto. Nada podría detener el curso de estos jóvenes con tanta vida y tanto amor a sus pies. Nada, excepto la diminuta espina de una rosa. Una minúscula cortadura y todos los sueños, toda la pasión, todo el amor, toda la vida se cuelan con la sangre que se derrama por esa aparentemente inocua herida. Tras leer El rastro de tu sangre en la nieve de Gabriel García Márquez uno se queda con la sensación de que no hay nada realmente inocuo en la vida, que una pequeña cortadura puede ser mortal, que llegar demasiado tarde o demasiado temprano a un sitio podría cambiar el rumbo de nuestra desolación, que la vida entera puede abandonarnos sin que nos demos cuenta. No hay consuelos que nos salven de la fragilidad de la vida, del horror de la muerte. Nada es inocuo.
Nena Daconte y Billy Sánchez, jóvenes colombianos de familias prominentes, todavía estaban embriagados del amor pasional que nació apenas tres meses antes de la boda, compartiendo el embarazo secreto de dos meses y seguros de haber encontrado la felicidad. Hasta que una rosa hiere justamente el dedo donde Nena Daconte llevaba el aro de bodas. No accidentalmente, este pinchazo tiene su resonancia con cuentos de hadas, como la Bella Durmiente. Pero aquí no hay hechizos que se puedan revertir. El príncipe aparece demasiado tarde y la princesa nunca despierta. La herida podría servir como metáfora de la relación imperceptiblemente perforada entre estos dos adolescentes privilegiados. Pero, ¿por qué muere Nena Daconte? Parcialmente porque Billy se interesa más por el carro que por la "criatura" que sigue sangrando a su lado. En parte también porque Nena no quería concederle demasiada importancia a la herida. Pero quizás el frío de la nieve que los rodea se extiende a la indiferencia de los otros. A través de todo el cuento aparecen personajes que de alguna manera resisten a ayudar a los jóvenes: los guardianes de la frontera francesa, los médicos que le prohiben a Billy visitar a su esposa en la sala de emergencias, el funcionario de la embajada que despide al joven diciéndole que en Europa el sistema de salud es civilizado “al contrario de las Américas bárbaras” y le recomienda que pasara su tiempo en el Louvre. El extranjero deja de ser turista y se convierte en ser humano necesitado y esa París romántica que los caribeños sueñan pisar se transforma en un escarnio de su sufrimiento. La ciudad se llena de nieve y aquel rastro de sangre desaparece. París se lava las manos. Nadie tiene la culpa de la muerte de esa extranjera. La historia de amor comienza tan pronto como termina y un joven de 17 años se encuentra en su luna de miel con una esposa difunta, recién enterrada en su país de origen. A tantos mundos de distancia del cadáver de su pareja y con ella el hijo que nunca nació, lo único que le queda a Billy Sánchez es la nieve, esa nieve sin rastros de Nena Daconte.

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