...


de nada me sirve tu presencia si siempre va condicionada a tus mentiras. tu ayuda llega demasiado tarde, tus pasos cargan con todo el peso de tus silencios. las lágrimas a tu alrededor no son más que pequeñas molestias que interrumpen tu café matutino. demasiado incómodas para que las veas, demasiado histriónicas, hormonales para que les prestes atención, inconveniencias que obstaculizan tu autocomplacencia. vas por el mundo como una coraza vacía, sin contenido, piel sin sangre, organismo sin vísceras. no me interesa descubrir lo que callas porque ahora sé que no tienes nada que decir. conocerte es acostumbrarse a las decepciones.
no. ya no me importa que estés ausente, el aire es más liviano cuando tú no estás aquí...

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inventario


a los 27 abriles se preguntó qué queda después de lo vivido:
un eco de risas, un desierto en los ojos, sangre seca, un vientre que nunca ha gestado nada, pies sin raíces, manos que se aferran a la arena, un corazón alborotado, labios entreabiertos, una espalda tatuada de sol, piernas que abren y cierran a un escenario vacío, un reloj sin manecillas, un lapiz entre los dedos y una página en blanco.

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