ocho


lo hago sólo porque fue la amiga Jocelyn quien me encomendó la tarea...



1. me fascina cantar, para la desgracia del mundo.

2. adoro ver teatro, es de las experiencias estéticas más completas.

3. no suelo decirlo mucho pero yo estuve en China durante la revolución de estudiantes en Tiananmen Square. tenía 8 años y aunque no entendía muy bien lo que ocurría recuerdo haber sentido mucho miedo...especialmente en Shanghai (creo que fue allí, verificaré con mis padres) donde ni siquiera nos permitían salir del hotel y vimos desde la azotea a unos militares deteniendo un tren.

4. a veces me cuesta ser sociable, pero creo que he superado bastante esto. no obstante, necesito una dosis de soledad diaria para poder funcionar socialmente (por más contradictorio que parezca)

5. siempre duermo con un libro al lado de mi almohada (y al fin lo cambié...)

6. hace tiempo desarrollé el hábito extraño de cuando viajo aprovechar para visitar tumbas de personajes históricos: escritores, filósofos, artistas, músicos...etc. hasta la fecha la mejor experiencia que he tenido ha sido en el cementerio de Pere-Lachaise, no sólo por las personas que hay enterradas ahí (Delacroix, Balzac, Chopin, Oscar Wilde, Edith Piaf, Paul Eluard, etc, etc,) sino por la belleza del lugar: los árboles, las esculturas, la increíble paz que se respira allí.

7. me encanta la comida india, es una de mis grandes debilidades.

8. supuestamente tengo cierto parecido a Pat Benatar y aclaro: ¡no, no me ofende para nada! jaja, todo lo contrario!

Copio las instrucciones:
*Cada jugador escribe 8 cosas sobre sí mism@.
* El jugador escoge 8 personas más para continuar la cadena, de modo que tienen que escribir en su página personal 8
cosas sobre sí mism@s y pasar la batuta a 8 nuevas víctimas.

pero yo no voy a victimizar a nadie, que lo siga el que quiera.

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r.i.p.




Después de un año y tres meses terminé con la relación más larga y tumultuosa que he tenido en mi vida. Lo voy a extrañar pero es un alivio inmenso dormir sin su peso en mi cama...

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narciso


"...mi actividad es idénticamente pasividad, lo cual
constituye el sentido secundario y más profundo del narcisismo:
no ver fuera, como lo ven los demás, el contorno de un cuerpo que
se habita, sino, ante todo, ser visto por él, existir en él, emigrar
a él, ser seducido, captado, alienado por el fantasma, de forma que
vidente y visible se hacen recíprocos y ya no se sabe quién ve y
quién es visto."

-Maurice Merleau-Ponty Lo visible y lo invisible.
Barcelona: Editorial Seix Barral, S.A., 1966.
p. 173.


Narciso me mira y me pide pasar otro invierno a su lado. Yo no tengo las fuerzas para sobrevivir tanto frío. Mi cuerpo es de otros climas. Narciso lo sabe, pero no le importa. Ahora acaricia mi hombro y besa mi espalda justo donde sabe que me enloquece. Insiste en arrastrarme de nuevo al hielo. Me irrita el sonido de su voz sobre mi oreja. Me viro hacia él y me encuentro con su mirada. Narciso busca su reflejo en mis ojos. Quiero decirle que no, que jamás sobreviviría inmersa en tanta blancura. Busco las palabras precisas pero en vez, descubro mi imagen dentro de sus pupilas, mis ojos dentro de los suyos.
Narciso me pide otro invierno y no me queda más remedio que abrigarme con su piel.

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la genealogía de la terquedad


terco, ca.
1. adj. Pertinaz, obstinado e irreducible.
2. adj. Dicho de una cosa: Bronca o más difícil de labrar que lo ordinario en su clase.

-¿Por qué eres tan terca?-
Mi madre espera en silencio una respuesta a la pregunta sin darse cuenta de la ironía que encierra.
-¿Yo nada más?- es lo único que respondo.
Ella ignora mi comentario y sigue señalando los trastes que olvidé limpiar en la cocina, quejándose de mi resistencia a recogerlos.
Sí. Soy terca. No hay ninguna razón por la cual no pueda lavar y guardar los potes ahora. De hecho, venía a la cocina para fregarlos pero al escuchar las exigencias de mi madre, me cuesta hacerlo.
Desde que regresé surgen momentos de fricción como estos. Casi siempre en la cocina, que mi madre cuida celosamente y le cuesta cederme el espacio.
La miro mientras me habla y por alguna razón me doy cuenta que es la primera vez después de mucho tiempo que estaré en casa para mi cumpleaños. Mi madre se negó que yo naciera un 4 de julio. Aguantó, resistió y me hizo salir dos días después para empatar mi llegada con el cumpleaños de mi padre. Cada vez que hace esta anécdota ella abre sus ojos y con una mueca dice: -¡Ninguna hija mía iba a nacer ese día!- Nací gracias a la terquedad de mi madre, la misma que ahora utiliza el adjetivo para describirme a mí.
Ya no la estoy escuchando pero por dentro me río de la escena. Agarro la esponja y me pongo a fregar sin decirle una palabra.

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