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ok, es demasiado obsesivo poner dos post corridos dedicados al mismo cantante...pero acabo de descubrir este vídeo de la canción que más me gustó del cd nuevo. Es una crítica poderosa, inteligente y bella.





I'm going to a town that has already been burnt down
I'm going to a place that has already been disgraced
I'm gonna see some folks who have already been let down
I'm so tired of America

I'm gonna make it up for all of The Sunday Times
I'm gonna make it up for all of the nursery rhymes
They never really seem to want to tell the truth
I'm so tired of you, America

Making my own way home, ain't gonna be alone
I've got a life to lead, America
I've got a life to lead

Tell me, do you really think you go to hell for having loved?
Tell me, enough of thinking everything that you've done is good
I really need to know, after soaking the body of Jesus Christ in blood
I'm so tired of America

I really need to know
I may just never see you again, or might as well
You took advantage of a world that loved you well
I'm going to a town that has already been burnt down
I'm so tired of you, America

Making my own way home, ain't gonna be alone
I've got a life to lead, America
I've got a life to lead
I got a soul to feed
I got a dream to heed
And that's all I need

Making my own way home, ain't gonna be alone
I'm going to a town
That has already been burnt down

Labels: música

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Tengo entendido que hoy es el día internacional en contra de la homofobia. Así que comparto este vídeo de uno de mis cantantes favoritos en concierto, Rufus Wainwright. El hombre es un talento singular, un músico extraordinario que escribe canciones poderosas en su sencillez e increíblemente ingeniosas. Esta canción en particular, Oh What a World, es una de mis preferidas. He experimentado la sensación de inestabilidad que describe. El uso de partes del Bolero de Ravel es simplemente maravilloso. Y bueno, aquí aparece Rufus en todo su esplendor fabuloso.




Como que no me está funcionando muy bien esto de you tube. Aquí está el link por si acaso..

http://www.youtube.com/watch?v=riJJbPdCxBY

hoy también es la guagua de la poesía. Un abrazote inmenso a Ana María Fuster y éxito a todos los que participarán.

Labels: música

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La amiga escritora y brujita fabulosa, Ana María Fuster, estará participando de la próxima sesión de la guagua de la poesía mañana jueves 17 en el Café Seda y será conducida por Elizam Escobar. El evento estará dedicado a Pedro Pietri y Juan Antonio Corretjer. Así que el que pueda y quiera ya sabe dónde montarse.

*Nuevamente señalo que guagua en Puerto Rico significa autobús...

Labels: actividades, literatura

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*No estoy segura si Hinojosa escribió la canción porque está en el disco En el bar donde canta canciones de distintos autores. Si alguien sabe quién es el autor en confianza...

Labels: palabras

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corto escrito con prisa antes de salir...quizás eventualmente se convierta en cuento...


–Al séptimo día Dios se arrepintió.– dijo Rogelio furioso. – Estoy seguro. Eso de que descansó es una forma bonita de decir que se fue a emborrachar después de ver lo que creó.
Carmen rodó los ojos mientras continuaba adobando la carne. Después de tantos años viviendo con él, se había acostumbrado a hacer caso omiso de sus discursos.
– Es como Frankestein…
Carmen se detuvo al escuchar lo que pronunció su esposo. Sintió la tentación de comentarle algo pero sabía que era inútil. Era cuestión de segundos antes de que continuara desarrollando su analogía. Siempre era así.
– Sí, Carmen, Frankestein. Si lo piensas el doctor no era más que un artista frustrado. Tenía una gran visión, una gran espectativa pero al ver su criatura sintió asco. Se arrepintió de haber creado ese monstruo.
La hornilla comenzó a calentarse. Carmen fue echando los trozos poco a poco en el sartén. Con una voz dulcemente escéptica se dirigió hacia Rogelio:
–Entonces, según tú, nosotros le damos asco a Dios.
El hombre soltó una carcajada mientras tomó el periódico de la mano. Lo llevó hasta la cocina y lo dejó caer sobre la superficie poblada de cuchillos, cebollas y sazones.
– Mira a ver. ¿Qué tú crees?

Labels: ficción, palabras

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tomar buen vino con buena compañía/ marqués de cáceres/ leer algo tan bueno que me gustaría haberlo escrito/ leer justo antes de rendirme al sueño/ odiar-amar en mi mente a cortázar/ imaginar que borges fue un minotauro/ dormir hasta tarde/ las paveras asquerosas que me dan con mi hermana/ reír hasta que me duelan las lágrimas/ compartir risas, alcapurrias y lágrimas con mis bruji-hermanas/ fumar un porro e irme en un viaje con la música/ escuchar a sabina y preguntarme con qué mezcla de vida, alcohol, cigarros y drogas se jodió la voz/ joderme la voz cantando a toda boca para la desgracia de mis vecinos/ la voz de ian mkcellen/el teatro británico/ saberme deseada/ saberme amada/ venirme/ venirme de nuevo/ fumar un cigarrillo después de venirme/ escuchar a nacho vegas mientras fumo/ la espalda de un hombre/ las manos/ encerrarme en mi cuarto, ponerme una falda y bailar cumbia en secreto/ el azul peculiar del cielo español/ disfrazarme de mar/ la sensación orgásmica que da cuando uno termina de crear algo, lo que sea/ sentir la textura del lápiz sobre el papel/ la piel/ recuerdos de pieles/ el sabor del coco/ comer algo grasoso y decadente/ tomar agua cuando me estoy muriendo de sed/ ver una buena película/ captar una buena imagen/ la calle de alcalá cubierta de niebla a las nueve de la mañana de camino al prado/ perderme en un museo/ los ojos del david de caravaggio/ las transparencias de tiziano/ las sombras de rembrandt/ los monstruos de goya/ los monstruos que sueñan la razón despierta/ los sueños que se sienten en la piel y que me dejan con ganas de hacerlos realidad/ cuando siento que al fin comienzo a despertarme/ imaginar que mi vida es el delirio de algún escritor mediocre/ cuando al fin logro descifrar las pajas mentales teóricas que pierdo horas leyendo/ decir pajas mentales/ hablar malo/ la comida india/ el chocolate lindt de crema catalana/ la tarta de queso con arándanos de la regenta/ cuando todo se tiñe de un amarillo intenso justo antes de atardecer/ descubrir almas gemelas en otros países/ las sesiones de humo con mis hermanitas de existencia/ escuchar el palpitar sobre un pecho ajeno/ los ojos de los niños/mirar a desconocidos e imaginarme cómo habrá sido sus vidas/ser lo suficiente “mente idiota para” apendejarme por la belleza de los colores/ser pendeja de vez en cuando/ el taller de yolanda/ yolanda armada de palabras, de su cámara y su sonrisa/ el hecho que rufus me abrazó/ el beso que se le escapó a alguien/ re-encontrarme con viejos amigos y descubrir que a pesar del tiempo y la distancia la amistad sigue intacta/ el marcelli alternativo que creamos/ hundir mis pies en la arena/ caminar por la plaza mayor de salamanca de día, de noche, en invierno, en otoño, en verano, de ida, de vuelta, cuando el sol ya está amaneciendo de nuevo y uno a penas anochece/ finalmente entender por qué unamuno escribió niebla/ shawarma queen/ hacer descripciones asquerosas/ el asco…/ decir lecterland y saber que casi nadie me entiende/ molestar a alguien que quiero/ querer aunque me moleste/

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Comparto esta canción porque la he estado escuchando mucho en estos días y le he desarrollado una admiración profunda. Agradezco infinitamente a G., mi hermanito español (¡avulense!), por enseñarme la existencia de esta canción. Sabina tiene muchas canciones que me fascinan pero esta tiene algo que me conmueve demasiado.



En realidad no es un vídeo, es para escuchar la canción. La acompaño con la letra. Cuánto me gustaría poder escribir así...

Peces de ciudad
-Joaquín Sabina

Se peinaba a lo garçon
la viajera que quiso enseñarme a besar
en la gare d´Austerlitz.
Primavera de un amor
amarillo y frugal como el sol
del veranillo de san Martín.
Hay quien dice que fui yo
el primero en olvidar
cuando en un si bemol de Jacques Brel
conocí a mademoiselle Amsterdam.

En la fatua Nueva York
da más sombra que los limoneros
la estatua de la libertad,
pero en desolation row
las sirenas de los petroleros
no dejan reír ni volar
y, en el coro de Babel,
desafina un español.
No hay más ley que la ley del tesoro
en las minas del rey Salomón.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis sueños va,
ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un no te quiero querer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que mordieron el anzuelo,
que bucean a ras del suelo,
que no merecen nadar.

El Dorado era un champú,
la virtud unos brazos en cruz,
el pecado una página web.
En Comala comprendí
que al lugar donde has sido feliz
no debieras tratar de volver.
Cuando en vuelo regular
pisé el cielo de Madrid
me esperaba una recién casada
que no se acordaba de mí.

Y desafiando el oleaje
sin timón ni timonel,
por mis venas va,
ligero de equipaje,
sobre un cascarón de nuez,
mi corazón de viaje,
luciendo los tatuajes
de un pasado bucanero,
de un velero al abordaje,
de un liguero de mujer.

Y cómo huir
cuando no quedan
islas para naufragar
al país
donde los sabios se retiran
del agravio de buscar
labios que sacan de quicio,
mentiras que ganan juicios
tan sumarios que envilecen
el cristal de los acuarios
de los peces de ciudad
que perdieron las agallas
en un banco de morralla,
en una playa sin mar.

Labels: música

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