Interrumpo la serie de la esclavitud porque no he tenido tiempo todavía. Publico esto que escribí hace tiempo. Es un texto raro, de esos que no saben si quieren ser poesía o prosa. Este escrito está dedicado a C. L. y S. C., hermanas de existencia y cómplices de esa noche mágica de música y lágrimas. ¡Un abrazo a ambas!

Cristina Gallardo Domas como Madama Buttefly en el Royal Opera de Londres, 2003

Fotografía de Bill Cooper, tomada de: www.operajaponica.org/.../londonletterpast03.htm


¿Vedi lo scimunito tuo dubbio?
è giunto! è giunto!
è giunto propio nel punto
che ognun diceva: piangi e dispera...
Trionfa il mio amor! Il mio amor;
la mia fe’ trionfa intera:
ei torna e m’ama!

Quisiera re-escribirte. Sacarte del escenario. Removerte de la historia a la que estás condenada. No puedo verte, Cio-Cio San. Tu felicidad se convierte en la cicuta amarga
que baja por la garganta. No. No puedo verte. Eres toda música, toda alegría.
No cortes las flores. La primavera todavía no ha llegado. No para ti, Cio-Cio-San.
Y sin embargo ahí vas derramando pétalos por tu casa, desplegando tu amor por doquier.
No derrames tu perfume, no lo desgastes. Me duele tu sonrisa, pero es tan hermosa la imagen.
Cio-Cio-San, no ves que eran falsas sus promesas. Algunos hombres son así, sueltan las palabras que queremos escuchar sin pensar en las consecuencias. En su país sólo reina el dinero. Él sólo sabe de armas, de destrucción. No de amor. Su país sólo sabe destrozar tierras ajenas. El tío Sam te señala en la frente y crees que te elige para la vida. Pero no, ese dedo sólo sabe infligir muerte.
Yo también esperé a un Pinkerton, de otro nombre, de otro país, pero con las mismas huecas promesas. Me quedé esperando que anclara su nave en mis costas. No regresa. Nunca regresan. Sólo vuelven para robarnos lo último que nos queda. No lo dejes. No, no lo esperes.
Huye, Cio-Cio-San.
Escápate en esa fuga que te envuelve toda. Mujer niña, mujer mariposa, extiende tus alas antes de que te atrapen. Estás a tiempo. Convierte tú misma tu Dolor en Alegría.
No lo esperes a él.
Quisiera irrumpir en tu espacio y sacarte antes de que te entregues a la nada, al filo de la daga que ya lleva tu nombre. Me quedo inerte observando tu inevitable sufrimiento, sintiendo que la oscuridad de la sala nos consume a ambas.

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