notas de una persona que no es apta


Voy a llegar tarde, se repetía mientras avanzaba por las calles. Se viraba de vez en cuando para ajorar a Carmen. Había acordado una cita con el Profesor Pizarro a las 10 de la mañana. Sentía que las manecillas del reloj aceleraban su ritmo sólo para joderla.
Esa mañana se había levantado un poco nerviosa. La reunión en sí misma la tenía tranquila. Sólo tenía que buscar una firma para poder hacer una investigación. Lo que la inquietaba era el profesor. El Dr. Pizarro no era uno de esos docentes pedantes que humillan a sus estudiantes. Se trataba de un profesor de esos que les gusta "caer bien", una especie de stand up comic frustrado que utilizaba los salones de clases como un escenario de experimentación mediocre. El problema era que ese hombre se parecía a uno de esos nomos que había visto tantas veces en su infancia danzando al final del arco iris. Era un hombre pequeño y redondo. Llevaba una barba pintoresca que parecía sostener su quijada en sitio. Faltaba sólo un sombrerito y un pote de oro para completar el look. Llevaba consigo el terrible presentimiento que tendría que hacer un esfuerzo extraordinario para controlar las carcajadas.
Finalmente llegó a la Facultad. Al asomarse por la entrada principal buscó la motora-Olvidamos mencionar que el profesor se conducía por aquella pequeña ciudad en una motora plateada que parecía ser más grande que él- No estaba por ningún sitio. ¿Y ahora?
-"Pues yo de todos modos tengo que ir a buscar a mi tutora. ¿Me esperas?"
-"Claro. Ya que me di la vuelta hasta acá lo menos que puedo hacer es aprovechar para usar las computadoras. "
Se despidieron momentáneamente.
Llegó a la sala de informática. Se sentó tranquilamente y comenzó a escribir:
“Estimado Profesor Dr. Pizarro,
Pasé por la facultad pero usted no estaba. Le escribo para ver si me puede recibir mañana.”
Send.
5 minutos después…
“Estimada María,
Mañana no podré porque tengo clases en la Facultad de Geografía e Historia. Puedo recibirla el miércoles.”
¡Qué jodienda!, pensó, tengo que entregar eso lo más pronto posible.
Comenzó a teclear otra respuesta cuando su celular la interrumpió con su temblequeo insoportable. Era un mensaje de Carmen: “El profesor Pizarro está dirigiéndose a su oficina. CORRE.”
Casi sin pensarlo agarró todas sus cosas y voló hasta el quinto piso.
Llegó a la puerta de la oficina y esperó unos segundos para recuperar la respiración.
Toc-toc
Al rato se abrió la puerta. Ahí estaba el nomo que la miraba confundido.
-“Em…buenas Profesor. Mi nombre es María y había acordado una cita para hoy.”
El la miró perplejo.
-“¿Es usted la estudiante con quien acabo de tener la correspondencia vía email?”
María se rió débilmente.
-“Sí…Es que no vi su motora así que asumí que usted no estaba.”
Se arrepintió en seguida de haber pronunciado esas palabras.
Ahora le acompañaba la ineludible imagen del nomo sobre la motora plateada.
El Dr. Pizarro seguía mirándola un poco aturdido.
María se dio cuenta.
-“Subí hasta su oficina porque una amiga me dijo que estaba aquí.”
Silencio.
-“Bueno, ya que me encontró, ¿en qué puedo ayudarle?”
-“Ah, sí…” empezó María mientras sacaba unos papeles de su bulto. “Tengo que hacer una investigación para el doctorado y necesito su firma para poder inscribir el proyecto.”
-“De acuerdo”, dijo el profesor nomo sin ponerle más problemas. Agarró el papel y lo miró por encima. Cogió el bolígrafo en sus manos y mientras iba dirigiéndolo al espacio designado para su firma le preguntó:
-“¿Y de qué es la investigación?”
Entre las risas que estaban siendo sistemáticamente aniquiladas en su interior, las imágenes que le venían en mente y la vergüenza generalizada que estaba experimentando, María se paralizó. Vio cómo él deslizaba el bolígrafo sobre el papel como si fuese a cámara lenta.
Tenía que responder a la pregunta a como dé lugar.
Fue sintiendo con horror cómo las palabras se desprendían incómodamente de su boca.
-“Todavía no he decidido como tal. Estaba pensando hacer una reflexión sobre el asco…en relación a las artes contemporáneas. Creo que es un tema interesante. La verdad es que hoy en día no se puede hablar de belleza al hablar de arte. Es mucho más interesante el asco. Siempre me ha gustado el asco.”
Silencio.
Silencio prolongado.
Silencio filoso que cortaba su lengua.
¿Siempre me ha gustado el asco? ¿Cómo se me ocurre…? En su mente retumbaban las palabras de Conrad: The horror, the horror…
El profesor terminó de firmar y le devolvió el papel con cierto escepticismo.
Se levantó del escritorio en señal de que todo había concluido.
María siguió la pista. Agarró todas sus cosas y se dirigió a la puerta lo más rápido posible.
El hombre pequeño la siguió, probablemente para cerrar bien la oficina y asegurarse que no volviera a entrar.
-“Suerte con su proyecto”, le dijo.
-“Gracias”
María sintió con alivio la puerta cerrar detrás de ella. Llamó enseguida a Carmen y se encontraron afuera de la Facultad. Le contó lo sucedido a su amiga quien se moría de la risa.
-"¿Te das cuenta?¿A quién más le pasan cosas así? ¡Qué bochorno!"
-"Estoy segura que estás exagerando las cosas."
-“Carmen, yo dije textualmente: Siempre me ha gustado el asco. ¿Quién carajos habla así? Y para colmo estaba hablando sobre una investigación de doctorado. "
Ambas se reían como locas.
-"No…es que definitivamente no soy apta para la humanidad."


* Abrí este blog hace ya un año. En ese momento fue sólo para poder comentar en la página de una amiga. Utilicé ese nick para que ella me pudiera identificar. Es un chiste interno que nació a partir de la anécdota que recopilo en este post. Quizás con esto se esclarece un poco la broma, aunque la frase ha llegado a significar otras cosas también...

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untitled 1.1.1.


1+1=1

y después de tanto tiempo tu sombra sigue produciendo cenizas...








* la fotografía es parte del libro inédito Monólogos interrumpidos, dedicado a esa sombra insistente.

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minutos


Salvador Dalí. La persistencia de la memoria, 1931.


Tomó un sorbo de cerveza. Él insistía en hablarle sobre su tesis. Ella miraba fijamente la botella que sostenía entre sus manos. Ocasionalmente soltaba algún “ajá”, “sí” o “qué interesante”. Más que nada lo hacía para recordarse a sí misma que estaba viva.
Luego comenzó a hablarle sobre una conferencia que dio. Le sonrió como si estuviera interesada y miró disimuladamente su reloj.
¿Cuánto tiempo tengo que esperar? ¿Cuántos minutos para que fuera adecuada la salida triunfal?
En ese momento sintió que él le rozó casualmente la rodilla. Se quedó inmovilizada. Sintió un calor inesperado. Comenzó a imaginar esa mano subiendo por su muslo. Imaginó esos labios deslizándose por su cuello. Por un momento imaginó su cuerpo volcándose encima de ese hombre.
Lo miró fijamente a los ojos.
Ahora, ahora...bésame ahora, imploró mentalmente.
-Y bueno, los otros días en el trabajo me presentaron al Dr. Ruiz González quien publicó hace dos semanas un artículo en la revista de antropología médica y él me invitó personalmente a dar una conferencia sobre...
Al escuchar esas palabras tomó un poco más de cerveza y se hundió en el asiento. Sus ojos se perdieron en la nada mientras se repetía: “Sólo algunos minutos más...sólo algunos minutos y ya estaré lejos.”

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una pésima coincidencia...


Hace aproximadamente un año un querido amigo se asomó a mi puerta y me dio las malas noticias con una sonrisa pícara dibujada en su rostro.
Yo le miré incrédula.
-Lo acabo de ver en las noticias, me dijo tratando de asumir el rol de mero informante.
No. No puede ser. Imposible. Busqué todas las formas de negación posibles. Me llegué a convencer a mí misma que de ser cierto me hubiese enterado antes.
Suspiré profundo. Un miedo se fue apoderando de mí. Me senté frente la computadora y comencé a teclar. Una gota de sudor fría se fue deslizando por mi frente.
Ahí estaba yo leyendo con terror las tan temidas palabras: "George Walker Bush (born July 6, 1946)"
Desde entonces mi cumpleaños tiene un mal sabor...

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